karelin

когда жизнь сводит — рывками, вихрем, лётом — с другим островом, несущимся по небу, плывущим против течения или утонувшим в тишине, вы соприкасаетесь на какой-то момент боками: сыпятся камни, ломаются ветки или легкий ветерок щекочет листву и птицы поют, а может, хрипло грают вечно недовольные вороны.
и тогда устанавливаются быстро (они почти всегда устанавливаются быстро, ведь так проще) какие-то декорации, какой-то театр кукол буквально имени Образцова; одевают пыльные костюмы клоуны вашего подсознания, выплывает на сцену фрейдоватый ведущий, и с пошлой улыбкой прилепляет на лоб острову ярлык, на котором написано кодовое слово (в основном, "я лучше тебя" или подобное).
а может, острова даже не встречаются, а высылают посланцев на утлых лодчонках. немой встречается с глухим, слепой с четырехглазым и, едва ужерживаясь на ногах от волн жизни, бурлящей вокруг, они торопливо обмениваются ярлыками, чуть не выпав из своих корыт, а обменявшись, спешат обратно, к себе.

если сравнить две наклейки, данных двумя людьми третьему, они будут разные. подчас, диаметрально разные. очень нередко, обе наклейки будут так же далеки от реальности, как Ангола от полета на Марс. а в реальности эти острова могут быть близки друг другу, как дети одного архипелага. но никогда они больше не встретятся, и никогда, довольствуясь имеющейся наклейкой, об этом не узнают.

остров плывет дальше, окружая себя случайными встречами и ярлыками. жизнь заполняется серией желтых наклеек post-it, в череде которых мелькают лица друзей, с которых клей уже старательно (подчас неумело) подтерт.

и оглядываясь назад, я про многих людей знаю, что от моих друзей, братьев и сестер их отделяют несколько несколько не сказанных вовремя слов.

вот сижу и ничего не делаю, выдался момент передышки. ушел в радио с головой. и так хорошо!
где проголосовать за лучшую рок-группу всех времен, скажите, я наверное буду за них.

по этому поводу буду тут вслух размышлять на общефилософские темы. скромным просьба отодвинуться: как обычно, буду некорректно откровенен, даже в метафорах. в основном в метафорах.
( Read more... )

Вот мы и поженились с Розенкранцей, в быту Аней, в миру Анной Игоревной, а в моем сердце всегда и только А-ню-той (язык делает по нёбу какие-то там движения, чего-то там касается... ну, вы меня поняли, дорогие ценители прекрасного).
Свадьба была, без преувеличения, хороша: человек шесть сказали, что она лучшая в их жизни, а трое не преминули заметить, что такие свадьбы реабилитируют институт свадеб вообще. Подробнее об этом и о многом другом мы расскажем в повести Wedding tale, первую часть которой публикуем сегодня на страницах нашего... хм, чего-то я загнался. Желающие, рид мо.

( Read more... )

Насколько музыка может быть переворачивающей душу.
Может, ничего особенного в этом душеверчении и нет - лежит себе душа на одном боку, от адского пламени поджаривается, синими небесами остужается, ну перевернули ее, кусочек неба ушел в ад, кусочек серы растворился в небесах. Да что из себя представляет человек, как не вертящуюся из стороны в сторону душу, ежедневно, по каждому поводу - то к свету ночи, то к тени от света.
Но музыка... Музыка - это не вертел, и не поворотная сила, которая к нему прилагается. Это нечто, способное перевернуть душу не извне, а изнути нее - больше того, только изнутри и способное. Как будто неучтенная химическая реакция, как идеальный ключ, проникающий именно в этот замок, открывающий именно эту потаенную дверь, обрушивающий стену, за которой Ненаписанная Пустота.

И на какое-то выпадающее из жизни мгновение становится одинаково близким и далеким - боль десны, исковерканной стоматологом и ноющей не переставая весь день; операция у незнакомой мне женщины; плачущая старушка, с воплем отчаяния воззвавшая к нам с мамой "молодые люди... подайте!", и звезды, мерцающие сквозь чужие облака, и птица, вместе с которой я никогда не летал, и друг, уснувший где-то в других мирах, и шепот девушки, кторую я любил, и объятие девушки, любящей меня, и непридуманная история, придумав которую, я успокоился бы навек. Все близко и далеко, на расстоянии вытянутой руки, которая дотягивается к концу времени. Все вместе и сразу, как старый колокольчик, язычок у которого потерялся, но звон не забывается с самого детства, потому что это вечный звон, проникающий куда угодно и будоражащий небеса... Дверь открыта, стена обрушена, ты равен нулю и стоящей за ним бесконечности, мгновение и вечность перепутались, потому что они суть одно, и оба не имеют никакого значения. Значение имеет только тот простой с виду факт, что ты дышишь, помнишь и чувствуешь, что Земля существует, и что когда-то, тысячелетия назад, существовал твой пра, пра, пра, пра... В этом смешном повторении и кроется разгадка всех сущностей - жизнь ради жизни, смерть ради смерти, любовь ради любви - но прежде чем ты сольешься с этой истиной, она ускользает и падает в бездну, и тебе остается лишь шагнуть вслед за ней, оставив все откровения, отказавшись от жизни, смерти и от любви.
Привет, Орфей. Привет, Эвридика. Ваш ключ от рая и ада заключен в струнах ваших душ. Пожалуйста, повернитесь - друг к другу, и начните играть. Музыка освободит вас от Аида и Цербера, от Аполлона и Артемиды, от Афины и Зевса, и вернет к ним... другим боком. Да можете хоть задом к ним повернуться. Ведь теперь вы свободны.

Музыка - это часть души того, в ком она открыла двери, обрушила стены, кого заставила перевернуться на другой бок, или с ног на голову. Сделала свободным. Хотя бы на миг - равный всей вечности.

Идеальные люди обитают как правило на картинках учебников. В других местах я их практически не встречал. Почему-то мы не справляемся с инстинктами и продолжаем искать идеальных, не желая смириться с нормальными - когда речь заходит о любви. Впрочем, отучаемся говорить за всех, говорим только за себя.
( вжжжж, абзац )

В очередной раз приходится напоминать себе, что это вообще-то личный дневник.
( Read more... )

Да что сказать про любовь. Подход здесь двоякий. Или брать и шпарить философию, или просто рассказывать как есть, без комментариев. С одной стороны, я не хотел бы бесцельно умствовать, но выставлять на прочтение отношения, состоящие помимо меня еще и из другого человека, нельзя. Так что откровений сегодня не будет, убирайте платки/диктофоны/смазку. Ой майн гат, Титаник заиграл. Какая романтика. Ассоциации от песни с прекрасным, тогда как одна из величайших трагедий века (не песня, конечно, хотя…)

Возвращаясь к теме… Ой, как она завывает… Не тема, конечно. We’ll say forever this way? Каков, извините, смысл этой фразы – или я не так расслышал :)) Так, кораблик затонул, сменившись на Ванессу Как-ее (и так, и сяк ее – милая, в общем, девочка). Так тема. Любовь как квинтэссенция человеческих противоречий.
В самом деле, где наши взаимные противоречия, несовместимости и прочие вещи вскрываются так же, как в любви – состоянии с высочайшими требованиями к себе, окружающим, миру и всему вообще? Сильная любовь одновременно и задирает планку до небес, и всепрощающа. Опять противоречие.

Ванесса между тем перестала стонать о обыкновенном парне в “обычный день”, отправившись в путешествие на “тысячи миль” (хорошая песня, между прочим). Так и мы вот, регулярно отправляемся в дальнее странствие, обычно – в поисках. Интересно, самые дальние странствия какие – в поисках любви или в себя? Или, как водится в сопливо-розовых сентенциях, один поиск предполагает другой, и оба они (уже подташнивает) взаимосвязаны? Ах, невозможно найти любовь, не пытаясь отыскать себя, и найти себя, не поискав хоть полквартала любовь?.. (Упс, сейчас блевану).

Что-то быстро кончились тыщи миль, не иначе как всю дорогу исполнительницу тащил под мышкой Нео. Так, мотай обратно, милая. Поставим tsousand miles еще раз…

Развивая мысль о странствиях, ведущих в любом направлении, скажу, что любовь – наиболее банальное и наиболее безгарантийное из путешествий. Что, опять противоречие? Чего же вы хотели. Мышки бегут за кусочком, привязанным к их спине на вытянутой палочке. Они ведь как-то попробовали вкус сыра – самого лучшего сыра на свете. Сыра, впитав вкус которого, жизнь обретает смысл. Согласно практике, путешествие за любовью обычно безрезультатно. Даже в случае успеха, как все мы знаем, он недолговечен (в простой Матрице простая Персефона сказала упрощенной Тринити – “Ты должна знать, такая любовь не вечна”). Возвращаюсь к банальностям. Древние инки после долгих дебатов доказали древним колумбийцам: “Ценность представляет не состояние любви, а процесс ее развития и угасания” (еще одна банальность, но я ел сегодня не много, так что все в порядке, держусь). Только не спрашивайте меня, как они умудрились, ведь древние колумбийцы славились своим жизнелюбием и ненавистью к абстрактной философии! Тем не менее, ребята не нашли, что возразить, и в истории эта теорема осталась как доказанная.

Ну а как по-вашему? Что имеет смысл? Что важнее? Любовь, которая зажигается в сердце? Ее результат – союз? Путь к ней? От нее? Более стабильные отношения, типа взаимоувежения и дружбы? Или, может быть, союз, который люди выстроили без Любви (той, что с большой буквы)?.. Что характерно, никто из вас, бесконечно уважаемые, не ответит на этот вопрос.

*

Тьфу, и с чего же я ударился в такую муть. Полчаса нес пургу. Тем временем, между прочим, все ФроуФроу сыграло – есть в жизни что-то прекрасное. Надеюсь, Уля, ты хорошо отметила ваш корпоративный праздник. По-французски.

Дисклеймер: так как паршивцы-гремлины с этимх ливжурналкомов заглотили второй мой очень выстраданный рассказ (второй уже раз, второй - ё-моё!), я решил перейти от пассивного принятия судьбы (первый канул в Лету, и никогда я не смогу его перечитать, вспомнить ощущения и состояния - ради чего собственно и ведется дневник) к активной борьбе с ней (второй упущенный шанс я перепишу прямо сейчас).
Сообщение, написанное вчера перед сном, часа в 2.25 ночи, посвящалось творчеству и называлось "Творчество". Соответственно, понятно, почему данный сабж имеет название "Тв-2". Поля настроение и музыка заполненны как вчера ночью, а не как сейчас :) конец дисклэймера.

*

В происходящем меня больше всего волнуют и тяготят не перепетии на работе, не семипятничность известного субъекта и каждодневные аттракционы "общения как взаимодействия", и даже не безвозвратное отдаление от милой, милой моей мамы, а простая линия разлома, пролегшая через мой недописанный рассказ. Как черная просека, выжженная раскаленным лучом с небес, золянОй линией непреодоления она лежит там, где я пытался увидеть цветы и траву, стволы поднимающихся молодых деревьев, которым суждено дорасти до великанов.

Рассказ застрял, исчерпав начальный импульс творчества, снижая интенсивность от сцены к сцене, и сейчас я перетираю ндоперетертое, цежу по чайной ложке из глубины неоформленного, фразу за фразой выстраивая и притирая. Вспышка понимания улетучилась, оставив прозрачный дым сгоревшей спирали накаливания, который плавает в спертом вакууме мертвой лампы - и я сижу там, сгорбленный, как умерший эльф (1/1) или нерожденный бист (6/5). Но если после размена первого и циклинга второго в игру должен лечь тапнутый лес, то в результате моих перетурбаций никакого леса не проявляется, все та же узкая выжженая полоса, которая, тем не менее, растянута не только взад-впедед, но и в стороны, до бесконечности, уходя за горизонт.

И это творческое бессильное одиночество во мне сильнее и для меня страшнее, чем одиночество человеческое, мирское. Конечно, я вижу в этой частности общность, к тому же предопределенную - и думаю о потере дара, которым был когда-то освящен; вернее, о его ежедневной растрате по мелочам. Столь же безусловно, эта позиция является картинной картонкой, областью саможаления, тогда как на самом деле ничего не потеряно и не растрачено, кроме времени - несомненно, важного, но не окончательного (если, конечно, меня не настигнет какой-нибудь sudden death).

Главным выводом из всех этих мыслей уже несколько лет является простая формула писать то, что получается, невзирая качество текста и на чувства автора. А править уже потом - если будет, что править.

Тем не менее, несмотря на ужасное желание писать прямо сейчас, не останавливаясь, мне нужно просто ложиться и спать, так как вставать самое позднее в 8.30, а сейчас 2.25.

Такова злосчастная предопределенность, в которую я себя старательно загнал.
Будем надеяться, что сё есть свойство русского человека, творчество которого, равно как и вообще осмысленные рабочие усилия, начинаются лишь тогда, когда гром грянет, а рак на горе перекрестится.

*

Кстати, сегодня, когда я это пишу, день Николы Чудотворца. Перекрестимся.
О, чудо Господне. Я иду в 21.00 на Матрицу-2. Это вам не кино на СТС!

И, кстати, Уля - если ты сумеешь пойти со мной (билеты куплены на двоих), я буду очень рад.

Так как по хитроумным заморочкам здешних хозяев и по своей тупости, я делитить сообщение не умею, редактирую в сторону изменения, т.е., просто пишу что придет на ум.

Главная мысль, которая мне пришла, приходила и раньше, весьма часто. Она известна и проста: сколь много в жизни каждого человека, что не расскажешь и не объяснишь. Уйдет человек - погаснет вселенная, почти безграничная и изысканная (у кажлого по своему). Главная суть этого мира, этого существования - повторения многомерностей, наслаивания неоконченных вечностей - так же проста: есть Кто-то, единственный, может увидеть, услышать, прожить и прочувствовать каждого из нас от начала до конца. Кто-то, для кого мы не являемся загадкой и бесконечностью.

В представлении "рай есть свадьба, где душа человеческая - невеста, и Всевышний берет ее в жены", это, пожалуй, единственная возможность мужчине познать свою женщину окончательно, всецело, не потеряв любви. Если бы людям была дана такая - свобода, воля, власть?..

Самое закономерное и в то же время страшное будет, когда выяснится, что вообще-то изначально дана.

Захотелось вот написать что-то бессмысленное и дурацкое. Иииииииииииххаааа!
:))))))